Uma casa portuguesa de incertezas

Portugal que encontramos é um País devagar, devagar quase parando.

O povo português, reconhecidamente mais afeito à nostalgia e à tristeza do que à euforia e à alegria, parece encolher-se ainda mais na baixa estatura que lhe é peculiar. O olhar geral é fosco, sem viço. Pior, sem saber para onde olhar: colônias já não há, e o anunciado Paraíso comum Europeu também não. 

Ademais, o adágio "casa portuguesa com certeza" - cantarolado por Amália, a Rodrigues; por Amália, minha mãe; por minha avó, assim ouvi dizer desde criança - ressente-se da própria falta de voz, de boa acolhida, de gentileza, ficando essencialmente por conta das belas fachadas de azulejos, as quais encantam-nos a vista e arrancam-nos suspiros apaixonados, seja à luz do sol, seja à sombra dos lampiões. Felizmente, Lisboa é também casa de amantes e poetas. Sem eles, o país lusitano de hoje se assemelha a uma vetusta e decadente casa portuguesa de incertezas, onde não se entoa nada mais do que o passar moribundo das horas, fatigadas e rendidas ao próprio destino.

Nesse fado cotidiano, a única coisa que nos transmitiu, por assim dizer, uma espécie de pulsação criativa do novo - afora o espetacular Oceanário de Lisboa: imperdível! - foi um protesto de rua com não mais de uma centena de manifestantes, acompanhado dois dias depois, de uma paralisação de metrô. Ironia do destino, a maré de manifestações que sacudiram a ex-colônia Brasil, parece ter desaguado, num refluxo em proporções lusitanas, no Tejo do ex-império colonial.

Lá e cá, cá e lá, vamos ver no que vai dar.

Oh, musa do meu fado,
Oh, minha mãe gentil!

Nossa esperança é a de que ideal do fado tropical não venha mesmo a se cumprir.

Lisboa, novembro 2013